Hi va haver un temps en què ser francès representava el cim de la civilització occidental. La ‘grandeur’. Tot el que procedís del país veí era sinònim de sofisticació i desig, l’elegància de l’‘haute couture’ i les exquisitats de la ‘nouvelle cuisine’, d’Yves Saint Laurent a Paul Bocuse; l’ensenyament de l’idioma a les escoles fins que l’anglès es va imposar com a llengua universal; els ‘bouquinistes’ del Sena, els cafès del Barri Llatí i Kiki de Montparnasse; el vi de Bordeus, el xampany de veritat i les platges de Normandia; la màgia dels castells del Loira i el Mont Saint-Michel; les vacances de la ‘jet set’ a Saint-Tropez i el passeig de les estrelles de Cannes; el luxe indecent de la Costa Blava, l’Avenue Montaigne i la mort d’una princesa britànica al Pont de l’Alma. «La moda s’esvaeix, només l’estil es manté igual», va dir Coco Chanel. Els francesos exportaven estil fins i tot per franquejar la seva frontera i veure pel·lícules a Perpinyà, ‘comme il faut’. Fins i tot Michel Platini va ser Pilota d’Or tres anys consecutius en una època en què com a nació no donava ni per a una patxanga de casats.